Derrière moi, dans le salon, le psychédélisme désuet de 'The Church of Anthrax' nimbe de sa douce cacophonie la pièce vide.
Je suis assis sur une chaise en plastique sur le petit balcon de mon appartement. Je fume une cigarette. En portant mon regard vers le bas de l'immeuble, je distingue les faibles lumières des bicoques qui semblent pousser comme de la mousse aux pieds de baobabs de ciment et de verre.
Du balcon, je peux sentir l'odeur de coriandre qui se dégage de l'étage du dessous, d'une cuisine j'imagine, où s'affaire une servante préparant le dîner des maîtres de maison.